La fiesta
Estamos hechos de recuerdos, metáforas y experiencias: Un mole de guajolote en una fiesta de pueblo a la que no recuerdo como fui invitado ni el nombre del puebla, arroz rojo abundante con chicharos bien verdes, tortillas recién hechas en vez de cubiertos y servilletas, chicharrones y carnitas bien grasosas saboreadas entre ese olor a leña impregnado en el ambiente de la resolana azulosa que deja pasar la lona que cubre el patio -por si llueve- en que está la reunión. Las mesas de tablones con un mantel de plástico pegajoso encima y sentados todos los concurrentes en tablas de pino sin respaldo, su pulquito al lado de una Lulu de grosella picada con alcohol -para los de casa- y la banda del pueblo toque y toque cada vez más entonada canciones que algo dicen.
Los perros en la puerta del ranchito acompañan al poeta del pueblo, ese que siempre te platica cosas que aparentemente son intrascendentes y se sabe la historia de todos a base de contar cuentos a los niños en el zocalito entre sus árboles añosos y te agarró toda la tarde. El regreso a la ciudad con una indigestión sensorial que dura mucho tiempo y no aquilatas en el momento.
Y a que viene esto, pues a nada, vivir es acordarse. Eso es para mí ser un sibarita y creo que la identidad está formada en esos momentos mágicos que de repente vienen a la memoria y ni siquiera sabes por qué.
Estamos hechos de recuerdos, metáforas y experiencias: Un mole de guajolote en una fiesta de pueblo a la que no recuerdo como fui invitado ni el nombre del puebla, arroz rojo abundante con chicharos bien verdes, tortillas recién hechas en vez de cubiertos y servilletas, chicharrones y carnitas bien grasosas saboreadas entre ese olor a leña impregnado en el ambiente de la resolana azulosa que deja pasar la lona que cubre el patio -por si llueve- en que está la reunión. Las mesas de tablones con un mantel de plástico pegajoso encima y sentados todos los concurrentes en tablas de pino sin respaldo, su pulquito al lado de una Lulu de grosella picada con alcohol -para los de casa- y la banda del pueblo toque y toque cada vez más entonada canciones que algo dicen.
Los perros en la puerta del ranchito acompañan al poeta del pueblo, ese que siempre te platica cosas que aparentemente son intrascendentes y se sabe la historia de todos a base de contar cuentos a los niños en el zocalito entre sus árboles añosos y te agarró toda la tarde. El regreso a la ciudad con una indigestión sensorial que dura mucho tiempo y no aquilatas en el momento.
Y a que viene esto, pues a nada, vivir es acordarse. Eso es para mí ser un sibarita y creo que la identidad está formada en esos momentos mágicos que de repente vienen a la memoria y ni siquiera sabes por qué.
7 comentarios:
Creo que prefiero el chicharrón.
La memoria , a veces creo que es un ente autónomo ,por como nos trae recuerdos de quien sabe donde sin que venga a cuento.
Me gustó tu descripción tan precisa de los manteles pegajosos :)
Cada uno elige qué rescatar de su pasado; quizá ahí radica la única libertad posible.
Besos.
salir refresca.
Qué linda imagen
caballero!! su hermana es mi profaaaa!!!
Fui a Puebla hace un rato y grité por algunas calles: Manueeeeel Manueeeel.
Ni tus luces. Fui al Museo Amparo.
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